Autopsicografia

Autopsicografia, de Fernando Pessoa. 
Por Paulo Autran.


O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.


27/11/1930

Quando era jovem, eu a mim dizia:

Quando era jovem, eu a mim dizia:  Como passam os dias, dia a dia,  E nada conseguido ou intentado!  Mais velho, digo, com igual enfado:  Como, dia após dia, os dias vão,  Sem nada feito e nada na intenção!  Assim, naturalmente, envelhecido,  Direi, e com igual voz e sentido:  Um dia virá o dia em que já não  Direi mais nada.  Quem nada foi nem é não dirá nada.

Fernando Pessoa.

"...E a sede infinita"

                                   Head to Head, 1908. Por Edvard Munch.



"Notícias Amorosas", de Carlos Drummond de Andrade.
Por Paulo Autran.

De Augusto dos Anjos. Por Othon Bastos

  Sleep. Por Kris Lewis.

Último Credo



        

        

"Se te queres matar, por que não te queres matar? Ah, aproveita! Que eu que tanto amo a morte e a vida se ousasse matar-me, também me mataria..."

Se Te Queres Matar / Fernando Pessoa

Por Paulo Autran.

"...Chamas amor, aquilo que eu não chamo."

Por Othon Bastos.


Versos de amor

Parece muito doce aquela cana.
Descasco-a, provo-a, chupo-a . . ilusão treda!
O amor, poeta, é como a cana azeda,
A toda a boca que o não prova engana.

Quis saber que era o amor, por experiência,
E hoje que, enfim, conheço o seu conteúdo,
Pudera eu ter, eu que idolatro o estudo,
Todas as ciências menos esta ciência!

Certo, este o amor não é que, em ânsias, amo
Mas certo, o egoísta amor este é que acinte
Amas, oposto a mim. Por conseguinte
Chamas amor aquilo que eu não chamo.

Oposto ideal ao meu ideal conservas.
Diverso é, pois, o ponto outro de vista
Consoante o qual, observo o amor, do egoísta
Modo de ver, consoante o qual, o observas.

Porque o amor, tal como eu o estou amando,
E Espírito, é éter, é substância fluida,
É assim como o ar que a gente pega e cuida,
Cuida, entretanto, não o estar pegando!

É a transubstanciação de instintos rudes,
Imponderabilíssima, e impalpável,
Que anda acima da carne miserável
Como anda a garça acima dos açudes!

Para reproduzir tal sentimento
Daqui por diante, atenta a orelha cauta,
Como Marsias - o inventor da flauta -
Vou inventar também outro instrumento!

Mas de tal arte e espécie tal fazê-lo
Ambiciono, que o idioma em que te eu falo
Possam todas as línguas decliná-lo
Possam todos os homens compreendê-lo!

Para que, enfim, chegando à última calma
Meu podre coração roto não role,
Integralmente desfibrado e mole,
Como um saco vazio dentro d'alma!

Augusto dos Anjos
(1884-1914)